Анатолий ГВОЗДЕЦКИЙ (1922-2004). ПАМЯТЬ СЕРДЦА. Поэзия

 

ПРЕДИСЛОВИЕ

Это стихотворения моего папы.
5 мая 1945 года ему исполнилось 23 года, впереди долгая, непростая, насыщенная, как и у всех, разными событиями жизнь.
С тринадцати лет и до последних дней жизни он писал стихи, в них всё: Родина, Любовь, размышления о жизни, много всего и очень мало о Войне, о ней он почти не рассказывал и почти не писал.
Как воевал, мы узнаём теперь из сухих архивных документов и из его стихов.

Татьяна Гвоздецкая

 

Анатолий ГВОЗДЕЦКИЙ (1922-2004)

ПАМЯТЬ СЕРДЦА
 

В своих стихах о войне я даже не делаю попытки
                             вскрыть причины последней войны,
                   это дело историков, учёных, политологов.
                               Я хотел лишь выразить те чувства,
      которые испытывал человек, находясь на фронте,
                                   а также то, что он думал о войне
                             после её окончания и думает сейчас,
                       когда прошло с того страшного времени
                                                         уже очень много лет.
                                                                                    Автор

БАЛЛАДА О МАЛЬЧИШКАХ

Мне снятся студенты – мальчишки,

Которые в годы войны,

Забросив тетрадки и книжки,

Солдатами стали страны.

Не всем паренькам этим двадцать

В то время исполнилось лет,

В их возрасте только влюбляться,

Встречать дней чудесных рассвет.

Но выпала доля им в жизни

На кровь и страданья смотреть

И многим из них за Отчизну

В бою довелось умереть.

И пусть хранят строго могилы

Покой этих юных солдат,

Их голос с огромною силой

Звучит для меня как набат.
 

Мне вдруг вспоминаются лица

Друзей всех моих фронтовых,

И я не могу примириться

Никак с ранней гибелью их.

Мечтой они жили, что скоро

Удастся покончить с врагом,

Вернуться с Победой в свой город,

Увидеть родной отчий дом.

Но много моих одногодков,

Мне трудно их всех сосчитать,

В лесах, на полях и высотках

Остались навечно лежать.
 

Я помню о тех, кто не дожил

Тогда до конца той войны.

И душу мою часто гложет

Огромное чувство вины.

За то, что согласно решенью

На бой, выполняя приказ,

Я их посылал, без сомненья,

На верную гибель не раз.

За то, что не смог уберечь я

Товарищей верных моих

От ран и тяжёлых увечий,

Калеками сделавших их.

За то, что не смог их от смерти

Спасти в роковой для них миг,

Хотя ведь и сам я, поверьте,

Случайно остался в живых.

9 мая 1973 года

 

ЧТО ТАКОЕ ВОЙНА?

Мой маленький внук в день Победы,

Рукой теребя ордена,

С утра пристаёт ко мне: «Деда,

Скажи, что такое война?».

Хотя на вопрос этот, знаю,

Придётся ему отвечать,

Я голову нынче ломаю,

С чего бы ответ свой начать.
 

Быть может с того, как мальчишки,

Нарушив дворов тишину,

Забросив тетрадки и книжки,

Играли когда-то в войну.

А позже в военные годы

За землю родную свою,

За счастье её и свободу

Бросались на дзоты в бою.

Пусть подвиг мальчишек был нужен

В то страшное время стране,

Но ранняя гибель их служит

Прямым обвиненьем войне...
 

А внук мой по-прежнему с деда

Не сводит внимательных глаз:

Он ждёт на вопрос свой ответа,

И я начинаю рассказ:

– Война, это, брат, не игрушки

В солдаты, когда детвора

Сажает друг друга на мушки,

И, громко горланя «Ура!»,

В атаку бросается рьяно

Со взором, горящим огнём,

Сжимая приклад деревянной

Винтовки с отцовским ремнём.

Война – и не драка, не ссора,

Где в ход лишь идут кулаки,

И в ходе, бесспорно, которой

Набить можно лишь синяки.

Война – это и не ученье,

Придуманное в штабах,

Где в разных боях и сраженьях

Реальный отсутствует враг.
 

Война – это тягость походов,

До пота, до ран на ногах,

В жару, холода, непогоду,

В налитых свинцом сапогах.

Война – это сырость окопов,

И тёплых землянок уют,

Где люди со смертью бок о бок

Подолгу иной раз живут.

Война – не одни лишь, бесспорно,

Победы в масштабе фронтов,

Но множество мелких, упорных,

Порой неудачных боёв.
 

Война – и не подвиг лишь асов,

Отдельных солдат-храбрецов,

Война – это ратный труд массы

Штабов, командиров, бойцов.

Война не всегда только смелость

И духа высокий подъём,

Но также и страх, когда тело

К земле вдруг прижато огнём.

Война – это сердца волненье

И мыслей ужасный разброд

Пред каждым броском в наступленье,

Когда ждёшь команду «Вперёд!».
 

Война – это грохот разрывов,

Осколков пронзительный вой,

Снарядами взрытые нивы,

Луга с опалённой травой.

Война – это груды развалин

На месте больших городов,

Деревьев, изрубленных сталью,

Разбитых дорог и мостов.

Война – это горе людское,

Предел напряжения сил,

И кровь та, что льётся рекою,

И россыпь солдатских могил.

А в общем, скажу тебе прямо:

Запомни, мой мальчик, одно:

Война – это страшная драма,

Смотреть её лучше в кино.

22 июня 1977 года

 

ВОСПОМИНАНИЯ О ВОЙНЕ                                                 

Мелькают перед нами события, лица…

Как будто отрывки кошмарного сна,

Как будто бы повести страшной страницы,

Встаёт в нашей памяти часто война.

И вновь вспоминаем мы год сорок первый,

Воскресное утро июньского дня,

И первый наш бой: в комок сжатые нервы,

Вой дикий снарядов и ливень огня…

………………………………..

Пришлось пережить нам всем боль отступленья

В тот самый тяжёлый для Родины год,

И горькие, нужно признаться, мгновенья,

Когда враг стоял у столичных ворот.
 

Мы помним, конечно, декабрь под Москвою,

И радость большую тех первых побед,

Когда над покрытою мраком страною,

В конце долгой ночи забрезжил рассвет.

И трудные позже бои в Сталинграде,

Упорство и мужество наших людей.

А также блокадные дни Ленинграда,

Обстрелы и трупы погибших детей.
 

Испить довелось нам всем горькую чашу,

Пока окончательно сломлен был враг.

И после успеха под Курском войск наших

Грядущей победы зареял вдруг флаг.

И вновь возникают пред нами сраженья

За каждую прядь дорогой нам земли,

И путь, по которому мы в наступлении

От Волги до Шпрее с боями прошли.

И нам не забыть, как весной в сорок пятом,

Сияя улыбкой обветренных лиц, 

Вступали советские наши солдаты

На серый гранит европейских столиц.
 

То было счастливое время, на скрою,

И память о нём в нашем сердце живёт,

Хотя за победу высокой ценою

Тогда заплатил весь советский народ.

Не все ведь вернулись мы к отчему дому,

Обратно в свой город, родное село.

И сколько родных наших, близких, знакомых

Безвременно в землю сырую легло.
 

Теперь в каждый праздник, Девятого мая,

Увидев взметнувшийся к небу салют,

О них с благодарностью мы вспоминаем

Они как живые пред нами встают.

Их ранняя смерть в те далёкие годы

Для нас будто служит укором немым,

И все мы, понятно, своею свободой

А главное, жизнью обязаны им.

9 мая 1988 года, Алма-Ата

 

ЖИВЫЕ И МЁРТВЫЕ

От имени всех, кто остался в живых,

Мне хочется вам посвятить этот стих,

Всем тем, неживым, кому счёт миллионы,

Безусым мальчишкам в солдатских погонах.

Всем тем, кто погибнув в сраженьях войны,

Давно средь могильной лежит тишины.
 

Герои Отчизны, спокойным сном спите:

Никто не забыт, и ничто не забыто.

Нам слава бессмертная ваша видна,

Сквозь толщу времён только ярче она.

Лучами её словно солнцем согреты,

Вам песни свои посвящают поэты.

И обелиски о вас говорят,

И разве не в честь вашу строки горят

Сверкающей бронзой на сером граните:

«Никто не забыт, и ничто не забыто».
 

И пусть на могилах густая трава.

Должны наше сердце всегда жечь слова,

Как горькая память о крови пролитой:

«Никто не забыт и ничто не забыто».

8 мая 1998 года

 

НЕВОЛЬНИЦЫ

Давно уже стёрся войны след кровавый,

Но вижу я, словно во сне,

Как в полночь на Запад уходят составы,

Навстречу чужой стороне.

В теплушках, гремящих колёсами звонко,

Коптилок мерцающих свет,

Сидят здесь, прижавшись друг к другу, девчонки,

Которым семнадцати нет…
 

Ты помнишь, Россия, от гори и боли

Седеющих вмиг матерей,

В те годы, когда увозили в неволю

Насильно твоих дочерей?

В телячьи вагоны толкали их грубо,

Как будто гурты лошадей.

На торгах их мяли, смотрели им в зубы,

Как скот продавая людей.

Глумились над ними фашистские черти,

Кормили их брюквой гнилой,

Рыдали девчонки и видели в смерти

Спасенье от участи злой.

И с радостью ждали, когда вдруг с Востока

Бомбить прилетал самолёт.

Казалось девчонкам, что край их далёкий,

Им с Родины весточку шлёт.
 

Тяжёлый их труд, голод, бранные речи

На бедных девчонок легли.

И я не пойму, как их хрупкие плечи

Всё выдержать это смогли.

Встают предо мной невесёлые лица

Потухшие взгляды «старух»,

И будто бы крылья подстреленной птицы

Две плети опущенных рук.

Я слышу сквозь лай псов, несущих охрану,

И брань на чужом языке,

Знакомые песни, звучащие странно

От русской земли вдалеке.

И вижу дороги… по ним в сорок пятом,

Домой возвращаясь, брели

Девчонки, которым свободу солдаты

В победный дни принесли.

 

ОБЕЛИСКИ

Как будто бы слёзы родных всех и близких,

Застывшие в бронзу, бетон и гранит,

В честь павших героев стоят обелиски

И вечный огонь перед ними горит.

Я вижу, как в парках у их пьедесталов

В наряде торжественном брачной четы

Склоняется юность и россыпью алой

На серые камни ложатся цветы.
 

Здесь в праздник встречаю я толпы народа,

Отсюда гляжу, как взлетает салют.

И вновь предо мною суровые годы

И лица убитых мальчишек встают.
 

О, Родина-мать! На бескрайних просторах

Обильною кровью политых полей

Взошли, как грибы в урожайную пору,

Кресты на могилах твоих сыновей.

Пусть взрослыми стать не успели ребята,

Они защищая Отчизну свою,

Дрались за неё, как мужчины-солдаты,

И встретили смерть, как герои, в бою.
 

Мы все им обязаны нашей Победой,

Всем тем, кто не смог возвратиться домой.

Но канули в лету военные беды,

Могилы покрылись густою травой.

Другие по паркам гуляют мальчишки,

Наверное, внуки погибших парней

Война им знакома по фильмам и книжкам,

Но редко они вспоминают о ней.
 

И взгляд задержав свой на плитах гранита,

Где выбиты мёртвых солдат имена,

Поймут ли они, глядя в списки убитых,

Какая их жизни свободной цена.

Но вижу: серьёзнее в эти мгновенья

Становятся сразу вдруг лица ребят,

А я вспоминаю своё поколенье,

Всех рядом со мной воевавших солдат.

Их преданность Родине, верность их долгу,

Готовность на жертвы идти до конца,

Примером потомкам служить будут долго,

Своим героизмом волнуя сердца.
 

И пусть порой мрачными кажутся списки,

Всех тех, кто не вышел тогда из огня,

О подвиге их говорят обелиски,

Священную память о прошлом храня.

9 мая 1982 года

 

ПАМЯТЬ СЕРДЦА

Есть свойство одно человеческой памяти:

Со временем всё забывать нам дано.

И я, понимая, что больше не встанете

Из ваших могил, где вы спите давно,

О вас, с кем в окопах лежал под снарядами,

И шёл в наступленье навстречу врагу,

Чьей дружбой гордился, как высшей наградою,

Я светлые чувства в душе берегу.
 

Пусть всем умереть суждено нам с рождения,

По-разному жизнь мы кончаем свою,

В далёкие годы моё поколение

Со смертью встречалось в жестоком бою.

Суровая правда военного времени,

Я, память о ней постоянно храня,

Вновь вижу бойцов из отважного племени,

Друзей, окружавших когда-то меня.

И я не могу примириться с потерею,

Всех тех, кого с нами давно уже нет.

Но жизненный путь человека не меряют,

Одним лишь количеством прожитых лет.
 

Теперь, когда свыше полвека мной пройдено,

Дорог видя к славе немало кривых,

Я думаю часто: судьбой своей, может быть,

Вы были счастливее многих живых.

Вы долг до конца пред Отчизной исполнили,

Пусть раннюю смерть принесла вам война,

Жизнь ваша сверкнула, как яркая молния

И в памяти сердца бессмертна она.

9 мая 1975 года