Александр НИКОЛАЕВ. МЫ СТОИМ НА ПОСТУ… Поэзия

 

Александр НИКОЛАЕВ

МЫ СТОИМ НА ПОСТУ…

 

* * *

Заварил чифир
                               и пошла по кругу

Кружка, закопчённая
                                 окопною свечой.

По глоточку малому,
                           терпко-ароматному,

Разрывает холода
                          под бушлатом слой.

  

Стягиваешь дутики,
                                      мокрые чулки,

Вновь глоточка крепкого
                            огненными стрелами

Пробиваешь тело,
                                замерзшее внутри.

 

И такое счастье,
                         радость несусветная

Из души возносится
                                    молитвою простой:

Слава тебе, Боженька!
                              Слава тебе родненький!

Я среди товарищей –
                                   не раненый, живой!

 

* * *

Дрожащей рукою
                                 достал из заначки

Измятый комок,
                              наподобие пачки.

С трудом раскурил
                                  сырую сигару,

А друг говорит:
                              «Покурим на пару».

 

Дым расстилается
                             по углам блиндажа,

Вот-вот от усталости
                                    сомкнутся глаза.

Минута покоя,
                              минута тиши –

Что ещё надо
                            сейчас для души?

 

ТИХАЯ НОЧЬ

Вот сидим, шоколад наяриваем,

В темноту сквозь щель поглядываем…

Тишину поймали в эфире,

Ощущение: мы одни в целом мире.

 

Да и небо молчит, не стрекочет,

Враг из пушек своих не грохочет,

Наш район – диагональ на версту,

Только «Фермер» и я –
                                       мы стоим на посту…

 

* * *

Где-то там тусуются:

Танцы, алко; беснуются

Огни, девчонки резвятся –

Это нам видения снятся.

 

А у нас другие реалии:

Грязевые ванны, баталии,

И плечо пацана рядом.

По движению руки и взгляду

Понимаешь:
           враг совсем близко – рядом!

 

* * *

Эх! Душа, окошко

Шторой занавесь,

Полное лукошко,

Горестная весть!

 

Вот уже полгода,

Телефон молчит.

Сердце от тревоги,

Молотом стучит.

 

«Где ты, где ты, милый,

Почему молчишь?

Почему не звонишь

И не сообщишь?».

  

Девушка в окошке,

Строгое лицо:

«Ничего вам нету,

Из части не пришло».

 

Снова пишешь рапорт,

Снова ждёшь звонка,

Хоть какую весточку,

Ждёшь от комполка.

              

* * *

Разрыто, искомкано,
                       жилище в развалинах,

Бесшумно завис надо мной
                                           «Байрактар».

Вокруг обездушено,
                                 в чёрных опалинах,

Но надо ползти,
                           впереди – Угледар!

 

Считаю секунды,
                                между обстрелами

Рывок, и опять надо мной
                                               «Байрактар».

В землю родную
                               вжимаюсь усиленно

Но надо вперед,
                             наша цель – Угледар!

             

* * *

Мне бы тучи,
                             мне бы ветер,

Мне бы легонький –
                                         туман

И тогда
                   на белом свете

 Я счастливейший –
                                      пацан

 

НА ВАГАНЬКОВСКОМ КЛАДБИЩЕ

Мертвецким сном,
                                     окутана земля.

Молчат низвергнутые
                                  в прошлое столетья

Лишь, за кресты
                               вцепившись, имена

Вымаливают место
                                      у бессмертья

      

Я прохожу по убранным рядам,

Выглядывая мне знакомые страницы.

Интриги, ложь, победы –
                                       всё осталось там.

Герои, трусы, воины и принцы…

 

Кого при жизни Фарт во всю ласкал,

Кто был в загоне, а потом на воле,

Кто покорить собой весь мир мечтал –

Теперь сравнялись в этом общем поле!

 

* * *

В парке подметённые аллеи,

Тусклый свет огромных фонарей,

Даже эти старые качели –

Всё напоминает здесь о ней…

 

И дорога, что ведёт на пристань,

Утонувши в тенях тополей…

Даже городская наша площадь,

Всё напоминает здесь о ней...

 

* * *

Кто бы мог подумать:
                                 это моя улица,

Край оврага,
                   сбоку – деревянный дом,

Где с утра в истерике
                            всё кудахчет курица

Над своим единственным
                                       золотым яйцом.

 

* * *

Я иду по галевой дорожке,

Ухожу из дома навсегда,

Это всё всерьёз, не понарошку,

И недетская, поверьте мне, игра!

 

Освещают путь, как свет в окошке,

Обнимают белых два крыла.

Это всё всерьёз, не понарошку,

И недетская, поверьте мне, игра…